Pocos conocen sobre la poesia contemporánea Francesa, mucho menos el trabajo de los Oulipianos, o menos de Jacques Roubaud. Octavio Paz en "Los Hijos de Limo", la escritura del primer Renga Occidental (Forma poetica japonesa, como el Haiku), menciona a Jacques Roubaud un joven escritor de 38 años en aquel entonces. Apesar de todo, paso desapercibido aunque en su país revolucuiono la literatura de aquel entonces.
Roubaud es uno de los fundadores del Oulipo que es un grupo de principalmente escritores en francés y matemáticos que buscan crear obras usando técnicas de escritura limitada (Littérature à contraintes). Fue fundado en noviembre de 1960 por Raymond Queneau y François Le Lionnais. Éstos refundan el Seminario de Literatura Experimental (Sélitex), en torno al cual se había reunido un grupo de creadores no convencionales, y pasan a denominarlo Ouvroir de littérature potentielle, o Taller de literatura potencial.
La escritura creativa, muy inspiradaen experiencias personales y filosofía como en este caso Ludwing Wittgetstein (Roubaud escribio "Quelque Chose Noir" o "Algo negro" luego de que su esposa, Alix Cleo, muriera) e innovadora, promete como un estilo vanguardista que quizá se lea mucho en el ambiente literario.
Tanto es la fama de Roubaud en toda Europa, que él mismo se sorprendio al ver que su poesia era traducida en muchos idiomas hasta en Sueco. Enlos textos, existe una seria de reflexiones que se entrecruzan con las imagenes del cuerpo muerto. En algunos, la idea de muerte solo puede ser verdadera a traves de la contemplacion del cuerpo muerto. Y en otros, el sujeto poético concluye con la imposibilidad para expresar la muerte, prefiriendo quedarse con la imagen de ella misma de manera tautologica. Consecuencia de los hechos: una poesía sombria, concreta y terrible, cuya voz lucha en vano por desbordar los limites del lenguaje.
Por que escribir sobre el dolor tambien es humano... aqui les va un pedazo de "Algo Negro"
Yo queria apartar su mirada para siempre
Yo queria apartar su mirada para siempre, queria ser el unico en el mundo en no haber visto nada. Esta mano habria podido no estar alli, despues de todo: pero tampoco yo, y conmigo, habria podido desaparecer del mundo, este obsequio: la imagen de tu muerte.
Ella habia amado, apasionadamente de lejos, a la vida, como si no estuviera en ella o no formara parte de ella. Desdichada, fotografiaba pastos tranquilos y escenas de bienestar familiar. Éxtasis paradisiaco. fotografiaba la muerte y su nostalgia.
Por una sola vez, adecuacion exacta de la muerte misma a la muerte soñada, la muerte vivida, la muerte misma, la misma, identica a ella misma, la misma.
Abismo puro del amor.
Dormirse como todo el mundo, eso es lo que deseo.
Te amo hasta en eso.
Evidentemente, no era un obsequi cualquiera, el de revelarme, un viernes a las cinco de la mañana, la imagen de tu muerte.
No una fotografía.
La muerte misma, la misma, identica a ella misma, la misma.
- Jacques Roubaud
Black sounds...
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