10 pm, el abuelo prendió mi tele. la niña buena se sienta a verla junto con él. Un mundo, una ciudad, de luces y colores, de olores y sabores, de fiesta y diversion, se vuelve tan negra pero tan negra cuando aquellas imágenes disturban el alma. ¡No puede ser! - grita la niña muy dentro. No le queda otra que aceptar la cruda realidad que le muestra la pantalla, suspirar muy fuerte y cerrar el puño de la impotencia mientras la mente, los pies, la voz y los brazos le permiten hacer poco o nada.
¡Ya soy muy grande, legalmente lo que diga tiene muchisimo valor!, ¿pero sera cierto eso? Si alzara mi voz en medio de algun lugar diciendo que aquello me parece lo mas aberrante e injusto que vi en mi vida, que aquellos hombres armados que dicen defender el suelo donde naci en realidad defienden a una persona. Sí, a una solamente, aseguro con toda el alma que 27 millones no piensan igual que él. Que las identidades culturales son un derecho, mas aún aquellas milenarias, de cuyas manos tenemos el suelo del cual nos hemos adueñado, maltratado, resquebrajado y sacado todo el provecho para así tener en mano aquel papel asqueroso de la cual muchos vuelven centro de su vida.
papeles grabadas con el rostro de personas que ya no están, que pertenecieron a una sociedad contemporánea que quisaz lo único que hicieron fue escribir algo bonito o descubrir o coleccionar cosas que aquellos a quienes quieren quitar sus tierras hicieron y a última hora todos quedan maravillados que aquello que supuestamente descubrieron ya existio.
A la niña no le queda otra que llorar, cerrar los ojos, desear que eso no esté sucediendo y que una solución quisaz utópica sea en la brevedad del tiempo. Aquel que cada segundo que pasa no aunmenta la vida, sinó disminuye la de alguno, especialmente la de los hermanos. Los cinco dedos estan cerrados, la mente no deja de pensar. ¡Que Dolor, Que rabia! piensa en voz alta.... Las cuatro letras de lo que le queda por hacer en un mundo gobernado por tiranos: Nada.
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